quello sguardo

lo vorrei adesso quello sguardo
che da giorni non mi vede;
lasciamici pensare per rispondere:
lo vorrei adesso
come vorrei socchiudere gli occhi
e aprirli poi da te.

lo vorrei mentre mi indica
mi riconosce di luce diversa
quella che accoglie
senza abitudine
con la sorpresa dell'immediato
e poi la luce continua del trascorrere.

quello sguardo che non va sottinteso
che non applica gli sconti
neppure in autunno
che scava dentro come a cercare oro
che non da risposte perchè indaga
esclusivamente
e non so se anche il mio è sufficiente
o se i fili che tiro sono troppo stretti.

lo vorrei senza dettagli
lo vorrei senza parole
lo vorrei senza artificio
lo vorrei con sacrificio
perchè le cose che si fanno con gli occhi vanno mantenute,
come si fa con le scale
quando ci si deve sporgere più in alto
e col contrappeso ci fanno sembrare impossibili tutte le cadute.

le lacrime della festa.

le lacrime della festa arrivano di colpo
che tu sei un pò ubriaco e non sai neppure come reagire.

le lacrime della festa sono pesanti ma non pensate
sono frasi non dette o dette male o dette in fretta
come uscire di casa all'improvviso
salutando velocemente
o non salutando affatto.

ad un tratto di quella che è stata una bellissima festa, davvero.
ma la cosa migliore
sono quelle lacrime
le lacrime della festa
una domenica di sole e di vicinanze,
di esplosioni e di accordi.

il mio regalo è Simona commossa 
non appena ha visto il suo regalo.
ed allora quelle lacrime
così trasparenti
così dolci
sembrano dolci da mangiare
e pacchetti da scartare rumorosamente
ad una festa con le lacrime.

la durata delle mani

ma quanto durano le mani?
tutto il giorno, da quando prendi i biscotti del mattino?
o quando stendi i panni e li curi con una molletta ciascuno?
o quando prepari il pranzo, durano anche allora?

durano entrambe, o ne senti solo una, quella più prensile delle due?
durano con tutti
o si risparmiano le mani,
come piedi da lavare,
anche se sono mani?

e quando lavi loro, le mani,
quanto durano?
e dove arrivano, dove vogliono?
arrivano da te come se ti preferissero?
diamo mani diverse a seconda di chi stringiamo, forse?
o si ritraggono come quelle dei gatti prima di graffiare?

quanto durano le mani, dimmi?

mi ricordo tutto
di bruxelles
dei luoghi in cui non sai di leggermi
non sai che mi lascio deludere
non sai che mi chiedo come ho fatto a rimanere da solo con una terapia e basta?

mi ricordo tutto invece
di quanto durano le mani
e del giorno che mi hai detto che ti facevo sentire bella
oggi che mi sembra siano finite
le mie mani
i miei colori
i miei amori
fuori dal foglio.

mantenere

quante sono poi le cose che cadono?
le sapresti contare?
non sono mica stelle - da esaltare
non sono mica reazioni -da valutare
non sono mica fughe -da esiliare.

gli abbracci a volte
quelli stretti
sanno essere così sinceri
così veri
così disarmanti
che capiscimi -Vlasta-
se resto imbarazzato
un poco emozionato
e non so che dire
ma grazie per il tuo abbraccio
stretto come un vicolo
come la cruna di un ago
per tessere le borse e le cose a cui teniamo.

un abbraccio così vero
e stretto come una promessa
difficile da fare
ma poi
mantenuta.