passi il tempo a parlare di viaggi e poi scoprono tutti che non sei stato a Parigi ed un pò ti senti fuori dal discorso
finché non ci vai per una settimana, di colpo, inaspettatamente, e ti ritrovi al centro di qualcosa.
e ti ritrovi sulla passerella beauvoir che il freddo ed il vento sono pieni e tu ti tiri quasi indietro, e invece ti fermi, e invece finisci, e invece sei di nuovo alla biblioteca nazionale a sentire milioni di uccelli che ti accolgono e pensare che sono le due di notte e gli uccelli a quell'ora dovrebbero dormire.
invece no, sembra siano lì ad aspettarti,
e samuel mi dice che lui quando può ci viene spesso ed ora siamo lì insieme.
finché non ci vai a Parigi, attendi con foga il momento in cui imbocchi una via che rivedrai svariate volte e scorgi giampaolo alla fine della sala, col suo solito sorriso accogliente che lo senti che quella è casa sua, che quel piatto l'ha messo sotto la testa di qualcuno all'infinito, come il coltello ed il calice del vino.
le senti da loro quali siano le mille sonorità del francese che poi passa in mille visi e volti e cucine e quartieri e chiese e musei.
Parigi ho capito che è un fatto privato, che alla fine ci raccontiamo tra di noi ogni giorno, oppure è qualcosa che regali come una foto su un blog,
e stasera Bologna sembrerà più fredda di come sapevi,
e Parigi più vicina
ed i cugini un amore sempre enorme, che ha i profumi delle migliori tavole e delle case nascoste nelle zone più belle.
ma sono le zone che ritrovi sempre, un pò per caso, senza nessun piano, senza nessuna regola, nelle cose che già conosci.
